I´m not sorry, it´s over
No debería sentirlo, pero me he dado cuenta de lo que soy.
No ha sido fácil pasar tanto tiempo intentando descrifarme a mí misma, cuando era yo la que tenía la clave.
No ha sido fácil, pero sí ha sido inútil, un tiempo precioso se ha ido.
Enmarañar las cosas no ayuda cuando no encuentras algo que justo tienes delante.
Pero así soy yo, siempre procurando coger el camino más complejo para llegar tarde.
No tiene mérito, ninguno, tener fotografiar cosas bonitas, ver mundo, ayudar a alguien si no te crees que lo haces por alguna razón que no se que alguien está mirando.
Todo lo que he hecho a lo largo de 23 años se esfuma si miro hacia atrás, y no queda nada, ni si quiera cenizas que vislumbren que valía la pena algo de lo que hacía.
Puede que nadie me haya tomado nunca en serio, y que yo sea un burdo montaje de todo lo que me hubiera gustado ser, pero es lo que hay, elegí no elegir. Sirvo para jugar a cualquier cosa, pero cuando acepto las reglas debo ser coherente, aunque dude día tras día de mis decisiones y el miedo y la inseguridad sean constantes vitales.
En efecto, ya se lo que soy, ponerlo por escrito no es difícil, pero me da vergüenza, y por una vez, me lo guardaré y sentiré haberme convertido en ello.
Pasa el tiempo, para variar, y lo dejo ya todo por hacer. No se si algo tendrá fin. El mío espero que sea trágico y tenue, para que sólo lo vea yo venir de lejos, como una locomotora impasible, que desliza su humo por el camino para borrar mi memoria.
No ha sido fácil pasar tanto tiempo intentando descrifarme a mí misma, cuando era yo la que tenía la clave.
No ha sido fácil, pero sí ha sido inútil, un tiempo precioso se ha ido.
Enmarañar las cosas no ayuda cuando no encuentras algo que justo tienes delante.
Pero así soy yo, siempre procurando coger el camino más complejo para llegar tarde.
No tiene mérito, ninguno, tener fotografiar cosas bonitas, ver mundo, ayudar a alguien si no te crees que lo haces por alguna razón que no se que alguien está mirando.
Todo lo que he hecho a lo largo de 23 años se esfuma si miro hacia atrás, y no queda nada, ni si quiera cenizas que vislumbren que valía la pena algo de lo que hacía.
Puede que nadie me haya tomado nunca en serio, y que yo sea un burdo montaje de todo lo que me hubiera gustado ser, pero es lo que hay, elegí no elegir. Sirvo para jugar a cualquier cosa, pero cuando acepto las reglas debo ser coherente, aunque dude día tras día de mis decisiones y el miedo y la inseguridad sean constantes vitales.
En efecto, ya se lo que soy, ponerlo por escrito no es difícil, pero me da vergüenza, y por una vez, me lo guardaré y sentiré haberme convertido en ello.
Pasa el tiempo, para variar, y lo dejo ya todo por hacer. No se si algo tendrá fin. El mío espero que sea trágico y tenue, para que sólo lo vea yo venir de lejos, como una locomotora impasible, que desliza su humo por el camino para borrar mi memoria.
